Jardin Créole, l'histoire derrière la campagne

Devant la maison, les plantes que l'on regarde : des alpinias, des oiseaux de paradis, des roses de Guinée si rouges et aux tiges si épaisses qu'il fallait un cutter pour les couper. Des belles-de-nuit qui s'ouvraient à dix-sept heures et se refermaient au matin. Près de la cuisine, la menthe, le piment, les cives, la ciboulette, le romarin. Derrière, les arbres : manguiers, corossoliers, un quénettier, des pommes-cannelle, des goyaves, un arbre à pain, du cacao et de l'hibiscus.

C'est le jardin de la grand-mère de Ghana Elin, en Guadeloupe, et c'est le lieu que raconte notre campagne Jardin Créole. Pas un décor, pas une référence esthétique : l'endroit précis où se trouvaient les plantes, les gestes et les femmes dont est sortie notre méthode, dont notre guide gratuit détaille les six étapes.

Un jardin qui n'est pas un décor

Un jardin créole a l'air en désordre, et c'est une erreur d'observation. Les plantes n'y sont pas alignées par espèce ni classées par usage, elles sont placées les unes par rapport aux autres : celle-ci protège la voisine de l'ombre, celle-là attire un insecte utile, une troisième en repousse un autre. Le désordre est une science, simplement une science qui ne s'écrit pas.

Ce jardin nourrissait, soignait et décorait en même temps. On y trouvait de quoi manger, de quoi préparer un remède pour le dos, la gorge ou la tête, et de quoi orner une table. Il ne se visitait pas, il se traversait plusieurs fois par jour, et l'on en rapportait ce dont on avait besoin sur le moment.

Ghana Elin en donne une définition qui tient en une phrase : un jardin abondant où, quand il n'y a pas une chose, il y en a une autre. Un joyeux bazar qui régit la vie des gens. C'est cette idée que la campagne porte, plus encore que les plantes elles-mêmes : la beauté et le soin ne venaient pas d'un magasin, ils venaient de ce qui poussait autour de la maison.

L'hibiscus et le cacao y poussaient. Une voisine apportait des cabosses, pour le beurre et pour le chocolat chaud. On broyait les feuilles et les fleurs d'hibiscus jusqu'au mucilage pour en faire des soins. Ces deux plantes sont aujourd'hui au cœur de nos formules, avec un beurre de cacao venu de Côte d'Ivoire et de République dominicaine, et l'hibiscus sous une forme dosée et stabilisée.

Une famille de femmes

Ghana Elin a grandi entourée de sa grand-mère, de sa mère et de ses tantes. Sa mère la coiffait le plus souvent, en ornant les coiffures de perles, jamais les mêmes. Avec sa grand-mère, elle préparait les soins : l'avocat broyé, l'hibiscus broyé, les gestes que l'on apprend en les faisant plutôt qu'en les écoutant expliquer.

Chez nous, disait-on, la coiffure n'était pas une coquetterie. On ne franchissait pas le seuil sans être apprêtée. Ce n'était pas une règle imposée, c'était une évidence que personne ne formulait, et qui se transmettait par imitation, dans le bruit des perles et l'odeur des préparations.

Chaque femme de la maison avait sa main : sa façon de penser le volume, la tension, la natte. Le résultat attendu, lui, était le même pour toutes. Un cheveu beau, hydraté jusqu'au soin suivant, et une longueur qui se voyait grandir d'un coiffage à l'autre. Ce que ces mains savaient faire, nos neuf gestes de grand-mère caribéenne le détaillent un par un.

Il faut mesurer ce que ce moment représentait. Aux Antilles, le coiffage occupait un après-midi entier : on prenait le temps de se parler, de se toucher les cheveux, de démêler lentement, d'hydrater longuement. Coiffer sa fille était une façon de transmettre l'amour, et cela restait vrai même quand l'enfant pleurait un peu en cours de route.

Man Dol' et son peigne en corne

Au bout de cette lignée, il y a une arrière-grand-mère. Elle s'appelait Man Dol' et portait des cheveux crépus jusqu'en bas des reins. Chaque dimanche matin, avant la messe, sa fille lui appliquait un soin à l'hibiscus et lui démêlait les cheveux avec un peigne en corne. Puis venaient de longues nattes bien hydratées, montées en chignon avec de belles épingles, et le chignon tenait sous le chapeau que l'on posait et que l'on retirait.

Ce rendez-vous hebdomadaire est à l'origine du Peigne de Man Dol', que la maison fabrique aujourd'hui. L'outil a été repensé sur un point : les anciens peignes avaient des dents fines et faisaient mal, celles du nôtre sont plus larges. Sa corne de buffle provient de la filière alimentaire, elle est revalorisée et travaillée à la main par un artisan au Vietnam, une région qui a un vrai savoir-faire du peigne.

Ce geste n'a pas été inventé, il a été reçu. Ce qui a changé, c'est qu'il est sorti du dimanche matin d'une seule famille pour devenir une étape nommée, transmissible, que l'on peut enseigner à une cliente ou à un coiffeur.

Ce que la campagne raconte

Jardin Créole ne parle pas de produits. Elle raconte des femmes et des hommes qui avancent, parfois à l'autre bout du monde, avec un héritage chevillé au corps. Elle parle de transmission, de l'élégance de nos mères et de nos grand-mères, et de gestes qui traversent le temps et les océans en restant silencieux et précis.

Elle raconte aussi un déplacement. Arriver dans l'Hexagone avec des cheveux crépus, c'était perdre d'un coup l'eau à laquelle ils étaient habitués, les plantes que l'on avait sous la main, et le regard qui trouvait ces coiffures normales. Il a fallu des années, et un retour en Guadeloupe, pour comprendre que ce qui avait été laissé derrière avait de la valeur.

C'est pour cela que la campagne montre un jardin. Ce qui se préparait le matin même et ne se gardait pas est devenu une formule stable, mais ce n'est pas la formule qui a eu l'idée. L'idée était dans le jardin, et elle y attendait depuis longtemps.

Une sororité silencieuse

Il y a quelque chose que les femmes aux cheveux crépus connaissent et que les autres ne voient pas toujours : ce moment où, dans une rue, un salon, un couloir de métro, deux inconnues aux cheveux naturels se croisent et se reconnaissent. Rien n'est dit. Une appartenance sans adhésion, une sororité sans carte.

Ce lien s'est construit sur une difficulté commune. Pendant longtemps, trouver un salon capable de recevoir une chevelure crépue relevait du hasard, et l'on se coiffait entre soi, des heures durant, devant des tutoriels ou chez des connaissances. La phrase qui revenait le plus souvent dans les premiers ateliers des Ateliers Crépus était d'ailleurs celle-ci : je rêverais d'aller chez le coiffeur comme tout le monde.

La campagne est pensée pour donner de l'espace et de la dignité à ce lien. Pour dire à celle qui se reconnaît dans ces images que ce qu'elle porte est beau, que ce qu'elle a reçu a de la valeur, et qu'elle n'est pas seule à le porter.

L'élégance comme héritage

Au fond, cette campagne parle d'amour, de joie et d'une certaine idée de l'élégance. Pas celle que l'on impose par diktat, mais celle dont on hérite. Celle de Man Dol', dont on démêlait les cheveux chaque dimanche avant la messe. Celle d'une grand-mère qui ne franchissait pas le seuil sans être prête. Celle de toutes ces femmes qui avaient compris, bien avant nous, que prendre soin de soi n'est pas un luxe.

Un héritage ne se conserve pas sous cloche, il se pratique. C'est ce que le Rituel Texture® et ses six étapes proposent : remettre ces gestes dans un ordre clair, avec des produits stables, pour que chacune puisse les refaire chez elle sans avoir grandi dans ce jardin.

Questions fréquentes

Aller plus loin

Ghana Elin est la fondatrice des Ateliers Crépus. Elle a grandi en Guadeloupe et s'est formée au droit avant la coiffure. Elle forme aujourd'hui des salons partenaires et des coiffeurs d'institutions comme l'Opéra de Paris, la Comédie-Française et le Théâtre du Châtelet.